comptes et contes

et contes

Mon père était faiseur d’histoires

Dans les bars au comptoir

Il comptait les petits noirs

Et surtout les petits blancs

Ma mère elle comptait les sous

Elle disait c’est dans les bars

Que nos sous se barrent

Tu affames tes enfants pour boire

Ah femme répondait mon père

Le vin me ravit et qui ravit

Enfante Bonheur

Arrête tes bons mots mégalo

Sur le zinc des bistrots

Qui boit trop vin du tonneau

Fait pas de vieux os

Mais mon père préférait le Pernod

Aux marmots

Et retournait au tripot

Aussitôt

Pendant que ma mère en sanglots

S’occupait de son fricot

Pour nourrir tous ses loupiots

Pauvres poulbots

Mon père contait ses histoires

A tous ceux qui voulaient croire

C’était vraiment le maestro

Des poivrots

Il tenait son public en haleine

Et débitait à la douzaine

Des histoires à dormir debout

Et à boire comme un trou